Folgala a les dents plus serrées qu’un coffre-fort nain. Elles crissent l’une sur l’autre en se chevauchant de façon encore plus désagréable que le froid piquant qui s’insinue dans ses bottes, sa veste fourrée, et même ses poils de barbe naissants.

Tout autour d’elle, la foule rassemblée de Gerçure d’Orteil hurle ses encouragements déprimants, gesticule, gigote, ahane. Tout un bestiaire débridé qui l’insupporte encore plus que tout le reste.

Le boulanger avec ses cheveux hirsutes, qui agite son torchon en braillant.

L’armurier Hardi, grand fan de Jean-Ragg, d’abord là pour se faire une bonne pub sur leur dos conciliant. Elle avait bien vu qu’il croisait deux doigts dans son dos pour tenter de croire malgré l’impensable à leur succès.

Tout un tas de badauds, le genre qui ne fout rien de la journée, mais comme par hasard, se trouve toujours là au BON moment pour faire partie du hype, critiquer la coiffure des uns, faire des paris acides, renverser la bonne bière sur la neige fraîche.

«  Elle ? Je parie la recette de pot-au-feu de ma grand-mère qu’elle passe pas le premier virage… »

« Oh, moi dans le temps, je l’ai faite aussi cette descente, elle est rudement glissante, pour une descente, j’y avais perdu mon tibia gauche… »

« Qui va gagner, tu crois ? »

« Ben, Jean-Ragg, voyons »